Pape ven a ver morir el campo.

 

Cuando voy al campo incluso viajando en moto me gusta ir despacio y contemplar todo el paisaje. Una pintada en una vieja tapia abandonada entre naranjos cerca de un pueblo milenario rodeado de naranjos bajo un cielo azul casi blanco, me hace detenerme a leerlo con tanto interés como si estuviera el museo arqueológico del pueblo que visito. Entre Sagunto y Almenara, unas tierra de gran hermosura y llenas de historias , me alegra ver la cantidad de pintadas de gente anónima que no buscan el me gusta en las redes sociales, ni ser famosos, y sin embargo muchas de sus frases son más ocurrentes, sinceras y potentes que las de gente famosa o que tristemente pretender serlo. Esas pintadas como las que contemplaba tienen la fuerza expresiva de estar en el tiempo y en el espacio unidas al escenario perfecto para la interpretación. Situadas en el camino, en el sitio exacto los problemas reales, los problemas del pueblo. Son la voz del agricultor, del trabajador, del parado. El grito desesperado del oprimido en un rincón en un trozo de terreno. Es la voz que no tiene importancia para el poderoso, la de un don nadie hablando de miles como él. Es la misma historia del mismo hombre nacido y muerto durante miles y miles de años en estas tierras.  Lleva sufriendo desde el principio de la historia humana la desigualdad, la falta de oportunidades, la impotencia de alcanzar una vida plena. Aplastado por un ciclo repetido y que no se puede romperse de invasiones, guerras, conquistas, reconquistas, progresos, revoluciones y contrarrevoluciones. Pasando con la moto junto al molino cercano a Cuart de les Valls, he parado a leer una hermosa pintada. Letras en negro, grandes, llenas de rabia e impotencia que deja el sabor de la traición política.  Estaban sobre un muro hecho a base de esfuerzo de riñones, de curvar la espalda y la frente bañada en sudor de alguien que ahora es astillas en el polvo, el mismo polvo del que fue su huerto. El muro sirve para sujetar tierra que contiene un campo de naranjos entre sus paredes de piedra de rodeno unido por una capa de hormigón ligero que salva el desnivel del huerto con el camino. Al parar puedo ver al oeste creciendo unas montañas calvas donde no crece casi nada, y hacia es este un azul marino con aire salobre, cañares y barrancos llenos de zarzales, y muy al fondo si me alzo unos pocos metros, los suficientes para superar las copas de los naranjos que me tapan el horizonte veo la franja del mar casi a la misma altura que los cinco kilómetros que dista sobre un terreno plano lleno de naranjos y campos perdidos amarillentos y polvorientos.

La pintada nos cuenta:

El camp arruinat

y el botanic on esta?

El campo arruinado

¿y el botánico donde está?

El botánico es el pacto de gobierno por el que tres partidos se hicieron con el poder en esta región con eslóganes populistas que emplearon y siguen empleando como:

  “ recuperaremos el campo, pondremos en el centro de las políticas a las personas, hemos venido a rescatar a las personas. Somos ecologistas, progresistas, reformistas y feministas”

¿ dónde está el botánico ? Le pregunta está pintada sobre la vía Augusta , la que realizaron esclavos de esta tierra que fueron vencidos por una potencia superior: Roma.

La respuesta es sencilla:

el botánico está sentado en el senado en un paisaje de butacas pensando en como arruinar el campo, como aumentar la desesperación, como conseguir que haya más hambre y nadie se rebele, es decir , está atando cabos. En el campo se dedican a hacer rutas turísticas para demostrar que son ecologistas, dejando en algunos espacios que llaman protegidos como marjales con unos centros educativos medio ambientales con patos, ranas. Construyen miradores para aves que pintan de divertidos colores y contratan animadores medio ambientales, subvencionan a ecologistas que dan charlas retribuidas en colegios mostrando lo que está haciendo el botánico . Los espacios protegidos tienen las dimensiones exactas de una zona comercial, exactamente siempre es la misma medida de protección, lo que mide una zona comercial y servicios auxiliares. Una vez se sale de la zona, todo esta arrasado. Los campesinos abandonan sus tierras arruinadas que son vendidas a contratistas para hacer pisos o naves industriales , donde al final no va ninguna vivienda o  industria y se llenan de ratas, a veces hasta personas a las que llaman okupas que desalojan como las ratas, con gases y fuegos de la policía. Los proletarios que se pasan la semana trabajando 12 horas diarias en una fábrica oscura, cuando salen al campo y ven una charca llena de cientos de patos , sin comprender que al final van a parar todos los patos que quedan vivos allí por ser el único sitio con agua limpia, se maravillan de que hermosa, fecunda, es la naturaleza y cuanto están haciendo por ella los políticos.-

Ya sabemos donde esta el botánico, la pregunta la hemos contestado.

El campo arruinado- decía la primera frase de la pintada.

Para mi la ruina del campo es no poder vivir del campo, que un hombre se le marchiten sus deseos, sus ilusiones por la imposibilidad de trabajar, que acabe pobre e idiota, porque la pobreza engendra idiotismo, y el idiotismo y la pobreza es lo que quiere el botánico. Gente arruinada y que no se rebele.

No tarde en seguir mi viaje y ver más pintadas.

El campo valenciano se muere.

A esto solo podemos responder con el sentimiento.

El campo se muere estático,

nuestro ojos lo ven morir sin poder ayudarle.

Y quienes lo defienden,

cuando se muere el campo se mueren ellos.

Los políticos se ríen satisfechos ante la críticas

porque se muere el campo

y la gente pasa menos hambre.

Pero el campo es tan sufrido que guarda silencio.

No muere solo, lo hace acompañado de quien lo quiere y quien lo chafa.

Ángel Blasco.

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Change.org o revolución.

 

Podéis unir un millón de conciencias en una sola voz, recoger millón de lágrimas que caigan como un torrente donde bendecir el alma pura, elevar al parlamento un millón de firmas para salvar un trozo del planeta donde descansan entre pinadas y acantilados las últimas costas vírgenes de Castellón. Las que sirvieron hace cuatro siglos para que fondearan navíos piratas que navegaban entre Oran y Oropesa del Mar sobre sus todavía hoy cristalinas aguas llenas de estrellas de mar, corales , caballitos de mar. No dejaréis por ello de formar parte viviente del mayor desierto del mundo tejido con cada una de vuestras firmas. Si un solo empresario ha firmado en una servilleta de papel ante el registrador de la propiedad los dominios del lugar , vuestras firmas son papel mojado frente el apoyo del estado y la inversión que recibiera dicha sociedad mercantil para hormigonar hasta los nidos de las gaviotas.

El antagonismo que vive el capital en plena crisis sanitaria y medio ambiental donde algunos creen que se van a hacer reformas para mejorar el medio ambiente y para erradicar la pobreza de la clase trabajadora, porque medio ambiente y pobreza van unidos, es una estrategia progresista basada en un plan de reformismo social , que ellos mismos de la forma más canalla ya se han encargado de no hacerla creíble más que para cuatro chiflados funcionarios progresistas,  y sindicalistas mayoritarios que viven de subvenciones. No hay otro plan de reforma social que adaptar el sistema económico al momento de crisis pasando por encima de cualquier mejora social, dejando un rastro de kilómetros y kilómetros de las colas del hambre donde la dignidad humana es pisoteada. El propio estado español reconoce sin empacho ni vergüenza alguna los 5 millones de pobres extremos que hay en España. 5 millones de hombres, mujeres, ancianos, niños, jóvenes que viven entre 0 y 16 euros al día. Y es solo el principio de lo que se avecina mientras piensan reanimar la economía con inversiones talando pinos para hacer nuevos bares, prisiones para delfines y tortugas en un centro de interpretación marino sobre costas vírgenes.

Tierra a dentro de este país hay gente encerrada en prisión , enjuiciada ,o multada por motivos de defender sus opiniones políticas, artísticas , medio ambientales, manifestarse en las calles. Presos políticos en compañía de otros miles de presos comunes que están en prisión, enjuiciados, o multados por ser analfabetos y pobres, y haber tenido un abogado mal pagado del turno que no les ha defendido en el juicio, amen de haber nacido en circunstancia donde desde siempre han sido carne de cañón. De toda esta legión de mártires políticos y sociales hay más que gente en los hospitales por la pandemia.

No habéis enseñado que vuestras reformas son mentira

que vuestra paz nace de la violencia.

Que vuestro milagro económico nos nos integra, o directamente nos aniquila.

Que nuestras firmas y nuestras palabras pacificas son inútiles;

Pero que con la firma de vuestros jueces y policías nos hacéis desaparecer de la vida.

El cambio del cambio es la revolución.

Ángel Blasco.

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Garrut, paisaje abandono y guerra.

 

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

Miguel Hernández víctima del fascismo.

El Ayuntamiento de Madrid borra los versos de Miguel Hernández del cementerio de la Almudena.

Llenemos las redes sociales con sus versos.

Partía de mi casa al paraje de Garrut , uno de los símbolos del paisaje verde natural de Vall d´Uixó , no muy lejano a mi casa. El lugar desde hace tiempo con el boom del senderismo era frecuentando a diario por docenas de paseantes, tropezando estos con cazadores que se resistían a irse de allí. De vez en cuando se creaban conflictos entre ambos grupos, hasta ahora siempre resueltos favorablemente por la autoridades a los cazadores. El día de esta excursión, el día anterior a escribir estas páginas, lo hice con dos amigos nacidos en este pueblo pertenecientes a dos generaciones de distancia en la edad. Formábamos los tres un grupo de diversas edades marcadas por la pobreza, el desempleo, la falta de oportunidades , el caciquismo endémico, y una sociedad civil atrofiada eternamente que no permite la iniciativa personal cuando no coincide con la dirección de las líneas marcadas por las autoridades cacicales. Hablamos sin lamentarnos de nuestra situación, tanto los que empezaban su vida profesional después de terminar la carrera y no encontraban trabajo , los que nos habíamos quedado a mitad de carrera , con vida laboral suspendida, y no había forma de seguir adelante, y a los que les quedaban un último esfuerzo de poco más de una década para jubilarse , y llegarían a la jubilación con una paga de miseria por estar desde hacía una década en paro. Cada uno tenía interiorizado y asumido su funesto porvenir, porque generaciones y generaciones de vidas en este pueblo sus existencias no habían sido más que una rueda similar de las que explican los hinduistas: donde la miseria, pobreza, enfermedades, guerras, y muerte, formaban una rueda de la que volvían a surgir nuevas generaciones renovando la vida, y empezando un nuevo ciclo que la razón humana seguía sin querer romper.

Nuestros pies se hundían en el rojo rodeno entre colinas pobres donde crecían varios tipos de plantas labiadas como las jaras, los tomillos, los romeros, el espliego... arremolinados entre matorrales degradados y rastreros como algarrobos bordes, lentiscos, coscojas. Los bancales ofrecían un aspecto de ruina. De las grietas de los muros de piedra ennegrecida se escapaba la tierra fértil abonada y cuidada durante siglos. Algunos bancales estaban tan debilitados por la falta de reparación que caían al suelo arrastrando parte de la ladera que se quedaba erosionada. Los que aguantaban eran semejantes a las ruinas de un castillo. Llevaban décadas y décadas sin conocer el arado estando sembrados de esqueletos de arboles que un día dieron fortuna a sus esforzados trabajadores. Estaban poblados de algarrobos muertos, otros muchos heridos de muerte llenos de huecos donde se iban pudriendo al sol sus marchitas existencias . Sus grandes ramas mayores que el cuerpo de un hombre fornido se partían con cada temporal y caían junto sus socas parte de sus cuerpos mutilados y gangrenados. Los almendros en flor en febrero lo hacían entre compañeros muertos que se habían vuelto completamente negros, y al tocarlos saltaba un polvo lleno de esporas. Los olivos con ramas por todas partes, elevados hasta el infinito por la falta de podas que cuando daban olivas lo hacían enanas. Los barrancos donde pacían los ganados de Garrut hacía más de un siglo, estaban cubiertos de aliagas, zarza moras, captus, madre selvas. En ellos era imposible que alguna de las cientos de ratas que había pudiera cruzar de parte a parte un barranco tocando el suelo.

Todo el paseo estaba lleno de una miseria agrícola y decadencia que hubiera asombrado a nuestros ancestros. Sin embargo los cientos de paseantes, y miles que iban a este paraje a lo largo del año lo veían como algo hermoso y que se estaba recuperando de la huella del hombre, cuando lo que se había formado era un sotobosque degradado .Nunca sería un bosque mediterráneo como el que encontrarían los musulmanes cuando empezaron a transformarlo dándole una forma, una belleza, y una utilidad social y económica que llegaría idéntica a nosotros durante más de mil años, hasta hace prácticamente unos 70 años,. Tanto por el abandono ganadero y agrícola, como por el cambio climático hacían imposible que estas laderas, de las cuales el nuevo propietario era símbolos de los tiempos. No eran de un hidalgo decadente olvidadizo de sus tierras que vive en su viejo palacio en ruinas con su fiel lacayo, sino que era una empresa que cotiza en el IBEX, Ferrovial . Esta pensó hacer una incineradora junto al vertedero descontrolado de Garrut que contaminó por los siglos de los siglos los acuifieros, y por los que pedían 8 años de prisión al señor Aparici. Este fue absuelto de estos delitos en los juzgados de Castellón cuando era el responsable siendo el concejal de medio ambiente, porque su defensa demostró al juez que lo creyó de buena fe que firmaba sin saber lo que firmaba, siendo la principal víctima el señor Aparici de los que tiraban incluso vacas locas, o desperdicios hospitalarios al vertedero..., entre otras finuras. Finalmente Ferrovial no hizo la incineradora junto al pueblo de vall d´uixó, cosa que hubiera matado más gente que la que murió en los años 70 cuando mezclaron las aguas fecales y las aguas potables del pueblo. Primero hubo unos brotes de meningitis, y luego hepatitis. Murieron sobre todo niños de los colegios que debieron agua de los servicios y las fuentes. Los colegios cerraron una temporada cuando finalmente las autoridades que al principio no hicieron caso de los brotes de meningitis, se tomaron en serio las muertes y empezaron a tomar medidas.

A día de hoy el pueblo de Vall d´Uixó bebe agua embotellada y se recomienda no beber del grifo.

Poco a poco nos íbamos acercando a la fuente y a los corrales caminando sobre un basurero y el abandono agrícola.

Mi amigo, S, me comentaba tras su poco prometedora carrera como filólogo, no por él, sino por cualquiera que tenga esa licenciatura, o la de filosofía, humanidades... Ya que hoy tener una carrera de cultura ni se valora ni se paga . Difícilmente podría cumplir su sueño de tener un terreno y poder ser un agricultor que susurraría en diversos idiomas con los más grandes poemas escritos por la humanidad a las tomateras, cosa que seguro que estas hortalizas agradecerían más que cualquier político que calificarían a Homero de incitar al odio, o a Diógenes a la pereza.

Pero más difícil era según le expliqué como en mi caso ser un agricultor profesional, habiendo tocado el sector más de 10 años y no habiendo conocido más que miseria, y a políticos y funcionarios de cámaras agrarias que no son otra cosa que la replica del señor feudal, del típico conde que malogra las tierras, las hunde por incompetente como el señor feudal tras generaciones y generaciones de ineptos de cuna. Los políticos y funcionarios agrícolas no necesitan muchas generaciones para hacer desaparecer la hacienda, en una les basta para hacer de la propiedad una ruina como el país.

De repente , tras una bajada por una pobre colina donde apenas crecía nada asomaba Garrut. Allí el triste reguero de agua de la fuente bajaba por una acequia de unos 50 metros de largo y caía a una balsa rota repleta de juncos donde el agua se perdía. Los chopos alineados con la acequia de la que bebían estaban cubiertos por enredaderas se iban asfixiando lentamente y formaban una cortina verde y carcomida que ocultaban como un muro viviente unas eras de antaño perdidas.

Veis esas cuevas: les dije señalando unos miseros agujeros excavados en la pared de tierra de la montaña de poco más de dos metros de hondo. ¿ sabéis lo que son?

Me contestaron que no.

Son refugios anti aéreos de la guerra civil y sirvieron de casa. Yo he grabado a Ernesto, un hombre mayor que creo que aun vive, porque le vi no hace mucho. Aquí estuvo con sus hermanas cuando tenía seis años, en 1938, cuando bombardearon el pueblo los fascistas. Un vecino mío, Vicente, nació aquí, en una de estas cuevas. Mujeres y hombre de este pueblo que aún están con nosotros y pueden contarnos esta historia volvieron con el fascismo a vivir como en el neolítico. Hicieron agujeros como las bestias en las cuevas para enterrarse vivos y sobrevivir. Las mujeres parieron como los animales. Ya sé, somos animales, pero parir en una cueva cuando están bombardeando tu casa no lo llamaría parto natural. Estos hombre y mujeres sobrevivieron en las cuevas. Salieron de la cuevas con sus hijos y encontraron sus casas derruidas y con maridos, padres, amigos muertos.

Y siguieron viviendo. Y esos hijos volvieron a reproducirse y tuvieron a nuestros padres y luego a nosotros, y aquí estamos mirando este lugar y preguntándonos tantas cosas.

Ángel Blasco.

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La memoria histórica progresista

La palabra que naufraga en el gesto, la veleta que no para de girar a la izquierda al centro a la derecha. La memoria histórica progresista busca a la gente, la encuentra, se los lleva, los convence, les promete, hasta que se va la prensa. -En esta lucha estamos porque estamos en la foto. Es la explicación cuando alguien les recuerda sus palabras.

Mientras avanza el fascismo ante su incapacidad y complicidad, se abren nuevas cárceles, la justicia se embarra más y más. Y los progresistas contemplan con los brazos cruzados como cocean a la gente desmayada, a la memoria historia, y como se pudren las vidas por la herida de los pisotones en los barrios obreros.. Son los de ayer los que empujan, y los nuevos perdedores del nuevo orden los que rajan con puñales llenos de saña, como si fueran cuerpos humanos la verdad histórica, y escriben con la ignorancia del odio inducido en la carne de hombres y mujeres para que se recuerde el fascismo: rojos, vagos, sois frente nacional. Nadie limpia tanta porquería, ni el progresismo hace nada ante tanto retroceso, que les condena a desaparecer cuando queden suprimida las libertades civiles que están regalando con nuestras vidas. Hoy hemos recogido un cartel explicativo de la memoria histórica situado en una línea de trincheras republicanas en medio del hambre, la represión judicial, la exclusión social ,y el abandono institucional que estamos padeciendo: !con ellos en el gobierno! Unos perros han levantado la memoria histórica de Vall d´ Uixó en un trineo. han avanzando con orgullo delante de todo el mundo moviendo las pesadas cadenas y las ruedas del trineo salvando el honor de la II Segunda república . Han conseguido con su titánico esfuerzo que ese cartel no caiga en manos facciosas ,y en un futuro se pueda volver a leer si conseguimos ganar la libertad que nos quieren arrebatar.. No pudo ser salvado el anterior, cuyo robo y las diferentes agresiones a la memoria histórica de Vall d´Uixó fueron notificadas el 29 de Julio del 2020 al Ayuntamiento, así como los sucesivos ataques ideológicos a los carteles explicativos de la memoria histórica. Las actuales agresiones eran previsibles, al igual que las que han de venir. Algún día algún cartel recordará todos los sufrimientos que pasamos en esta tierra aquellos que a nuestro corazón y nuestra voz amordazaron en estos tiempos, y un progresista se hará una fotografía diciendo: yo estuve también aquí.

Ángel Blasco. Licencia de Creative Commons

La laguna perdida de Vall d´Uixó

https://go.ivoox.com/rf/57495681

Esta es la historia de un escándalo medio ambiental absurdo: La perdida de un lago entero en   Vall d´Uixó, municipio que ofrece un aspecto de paisaje semi desierto  cuando se miran sus montañas despobladas de vegetación. Por eso  ver agua en superficie en el termino municipal de Vall d´Uixó es como ver un Oasis.  Quien escuche que ha desparecido un lago sin que su comunidad se entere, pensará que ha sucedido en un lugar remoto. Para hacerse una idea quien no conozca el sitio. Vall d´ Uixó no es un lugar deshabitado , ya que tiene una población de  más de 35.000 personas, y hasta hace poco era la segunda población de la provincia de Castellón de la Plana. Cuenta con  dos organizaciones ecologistas , concejalía de medio ambiente, agente forestal. Algunos dirán que es poco. Pero aunque tuviera  cuatro organizaciones ecologistas, tres concejalías de medio ambiente,  el centro nacional de agentes forestales de España, no serviría de nada cuando no hay ninguna sensibilidad ni interés por el territorio. A los vecinos de Vall d´Uixó, su territorio  solo sirve para hacerse la casa más grande que el al lado.  En cuanto a los paisajes naturales, si atrae turistas  como las cuevas de San José que tiene un río subterráneo, se revindica porque da dinero . Este lugar no pasa desapercibido, ante el se  vuelcan las autoridades. No porque sea gente inteligente, sensible, con predilección por el patrimonio de cuevas, que prehistóricas tenían y las destrozaron, tampoco es por principios ecologistas. Sino que se vuelcan, se arrastran, se arrodillan, se enfangan, se pelean entre ellos ante las puertas del río subterráneo, porque hasta puertas le han metido al río que solo se abren con dinero, y ante las cuales cámara en mano, las autoridades no tiene complejos en  suplicar que lo visiten con este poético argumento que da vergüenza escuchar a un alma sensible: nos deja dinero. De no ser así sabemos que ya habrían metido una cañería por las paredes reventando las cuevas para hacer un campo de golf y unas cafeterías, como se puede ver que han hecho con las tuberías del gas sobre las misma cuevas, parte que ya no es turística.

Yo vivo solo con unos perros, dedico mi tiempo inútilmente a encontrar empleo, y de forma más productiva y coherente con los principios de mi existencia: trabajo  un huerto experimental y revindico  a mi manera la ecología. Estoy alejado de organizaciones donde la gente quiere ser protagonista de las noticias y ser reconocida públicamente.  Hace años era una persona que colaboraba en causas ecologistas en un pueblo donde la ecología es inexistente , partidista, o individualista donde cada uno quiere ser el más protagonista de la eco película . Nadie se acuerda que yo estuve por allí, como nadie se acuerda de mí . Sin embargo alguien en referencia a este pasado llamó a mi puerta  hace unos días.  Se trataba de una chica de ecologista en acción. Buscaban un lago, el único lago de tiene Vall d´uixó, o mejor dicho que tenía, porque ha desaparecido misteriosamente.  Y no se trataba de que ahora se acordaran los ecologistas ni el ayuntamiento de aquella milenaria laguna, sino que está era motivo de interés porque era la referencia de donde iban a poner   una macrogranja de pollos que iban a construir, y  a la que se oponían los ecologista por el trato degradante a la vida que está forma de crianza industrial causa.La macrogranja estaba junto  el lago tenía categoría de protegido por el municipio, así que  el lago podía ser un salvavidas para millones de  pollos. Pero este salvavidas tenía un problema : estaba complemente perdido. Nadie sabía llegar a un lago que tenía al lado de casa, por eso alguién se acordó de mí ¿ qué mejor que una persona olvida para buscar un lugar olvidado? El lago y yo  habíamos ido despareciendo de la memoria de un lugar que nos excluía. La ecologista  que llamó a mi casa  me causó nada más verla una agradable . Pareció simpática y enternecedora, sobre todo cuando al sonreír se veía su aparatito bucal. Era joven e inexperta  en la ecología , cuando me vio en el jardín me confesó  que ella no tenía plantas porque se le morían todas. Dejé en el suelo la albahaca que le iba a regalar . Me explicó el asunto que le traía a mi casa, y lo de la macrogranja . Accedí a acompañarla . Mientras conducía su auto me confesó que estaba   muy estresada por el tema de la cría  de pollos broiler.

Yo le pregunté si de verdad no sabían nada del lago de Vall d´Uixó.

Confeso que no porque solo llevaba algo más de un año como ecologista, y solo unos siete viviendo en Vall d´uixó, por lo que no conocía mucho el lugar , además  no salía ningún lago en Internet cuando se buscaba lagos de Vall d´Uixó, ni el fondo que es como se llamaba. Tampoco había ruta turística.  Solo sabía que Vall d´uixó tenía un río subterráneo gracias a que lo decían en la tele , la radio y recibía publicidad de las cuevas para visitarlas.  Cuando llegamos al lugar contemplé que el lago había desaparecido. Hacía tres años que no había ido. La última vez estaba muy mal, pero aún tenía agua.

¿ es aquí? Me preguntó ella.

SI-  ves esos carteles- le expliqué cuando empezamos a andar por la arena- en ellos se indica los peces que aquí moraban, las plantas acuáticas, las aves como el pato, la focha  las garzas.

Que triste- me respondió contemplando un agujero de arena lleno de caracoles muertos, y vegetación espontánea que se daba por doquier, los primeros pinos y tamarindos estaban creciendo en lo más profundo de la laguna

La granja la van a poner a menos de 500 metros de este lugar ¿ dónde crees que será el sitio? Me preguntó con interes.

Supongo que ampliaran una  granja que hay cerca. Si quieres te la enseño, está detrás de aquel campo de olivos.

Caminamos unos cinco minutos y pareció la vieja granja. Entonces tomó algunas notas y fotos del lugar. Yo me senté a esperar mirando la laguna y también tomé unas notas.

Cuando concluyó su trabajo se acercó a mí. Me invitó a que nos fuéramos, ya que que tenía la información que necesitaba.

Yo le leí las notas que había tomado en referencia al lago, y le pregunté si me ayudaba con el título.

Léemelo- me dijo manteniéndose de pie y con evidentes muestras de prisas, aunque por el favor que le había hecho considero que debería escucharme, aunque noté que no me iba a hacer mucho caso.

Empecé a leer:

La siguiente parte os la dejamaos en el blog de distopias debido a que blogger y su nuevo formato de edición no permite continuar con la página: https://angelillo201.wordpress.com/2020/10/06/el-lago-perdido-de-vall-duixo/

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Por la memoria histórica y la humanidad.

https://www.ivoox.com/54453417

España en ristre.

No tuviste una guerra civil entre hermanos.

No fue la guerra civil Española,

La guerra de Caín contra Abel.

Sino que fue una blasfemia.

De Cristo  contra la humanidad.

Sacerdotes convertidos en emisarios del infierno.

Sacando de los campos de girasoles a los prisioneros,

Para fusilarlos.

Induciendo al suicidio, a la locura, al tormento, al silencio,

 a los que predicaban con la palabra :

paz, justicia, igualdad.

Ni paz, ni justicia, ni igualdad, ni palabra

Ha quedado sobre España.

Que descansa en un talón de Aquiles

 sobre sus fosas comunes.

Horrores como ninguno en todo el mundo.

España, bergantín del occidente Europeo

Que recorre infatigable exploradora 

Los cuatro puntos cardinales, evocándose conquistadora.

 Moralista en su lucha contra la memoria de los muertos.

Vendedora aplastando a los vivos y a los muertos.

Hombres y mujeres fueron,

  los que segasteis como el trigo a balazos.

Hombres y mujeres fueron

Tirados como guijarros a los barrancos,

Como las piedras a los ríos.

Sonaron los cuerpos hundidos,

Y el espantoso silencio por los siglos.

Arrojados como basura sus despojos a la tierra.

Hombres y mujeres fueron

Pasto del   odio de los lobos,

 y de la indiferencia de este pueblo.

Hombres y mujeres fueron

 Que tuvieron  rostros carnales,

 como seres humanos que fueron,

devorados prematuramente por las balas,

que hablando poco cuando salen de la boca del fusil,

 no dejan ya hablar nunca más al otro.

Esta patria se ha levantado,

Como el máximo promontorio del infierno terrenal.

Cuya única cultura y religión,

Es el último   creo occidental dedicado al canibalismo,

España, reducto del  dolor, del eterno silencio, del miedo, de la angustia,

Del acoso,  el espanto, del  desprecio por la palabra,

Y por  el desden por los todo lo que signifique humano.

Hasta protesta por una mínima memoria.

Por la memoria histórica y la humanidad.

II.

Epilogo al poema.

Hoy Martes 28 de Julio,  es mi segundo día que acudo voluntario al cementerio de Castellón, para ayudar  a los arqueólogos y antropólogos forenses en las exhumaciones de los represaliados por el franquismo en Castellón. La poesía que he escrito, forma parte de un discurso sobre la justicia,  y los  derechos humanos en una España que los abandona. La memoria histórica es víctima  del odio y la indiferencia. No  sé que es más imperdonable.

Nuestros muertos tenían nombres. Se levantan en unas placas en el cementerio de Castellón junto las fosas comunes,  la mayoría por abrir  todavía en el 2020. El dolor de ayer es el dolor de hoy, archivado en las  casas, en las aldeas, en los pueblos, en las ciudades, en el corazón, y en los ojos. Hoy he visto desnudo, cubierto solo por tierra al alcalde de Lucena fusilado en 1939. Tenía la cabeza ladeada, rota por casi todos los lados, estaba  chafada por una piedra.  Su visión me ha espantado y sobrecogido. He vuelto los ojos al cielo, y he visto el infierno precintado por un cristal blanco. Ha rebotado mi mirada de nuevo a esta tierra. Allá habían algunos cadáveres…tiraron a la fosa común boca abajo.

El corazón del hombre es granito,  y el corazón del hombre es hermoso, ama después de que hayan muerto.

Ángel Blasco.

 

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Goodbye Mister Segarra.

Advertencia al lector. Nuestra historia está basada en hechos reales aunque dramatizada. El personaje principal, Casimoto, ha sido inventado. SI hubiera algún casimoto en Vall d´Uixó, como en todos pueblo hay alguno, nada tiene que  ver con el nuestro, un mero narrador de ficción.

Casimoto paró su bicicleta y se apeó en la acera frotándose los ojos. Quería  cerciorase de la realidad que estaba viendo. Una  enorme grúa cuyo brazo  medía más de 26 metros, !como el del patrón Segarra en sus fotos! Y de cuyo puente, desplegado completamente, caía un cable de acero más ancho que el brazo de un hombre,  sujetando  un enorme cartel publicitario esférico en el que se leía.

burguer king.

¿ Un burguer king en Vall d´UIxó? Pensó casimoto extrañado después de salir de su letargo de una cuarentena de ratas.  Ahora contemplaba la luz , y   la fábrica del  amo Segarra  siendo invadida por un ejército de apisonadoras y tractores. Había estado casi tres meses confinado en una caseta empleada para albergar unas enormes las bombas de agua de  riegos. De la que salía  por las noches clandestinamente  en busca de alimentos. Aunque con poco éxito, porque cada vez había menos tierras cultivadas. Afortunadamente, habían proliferado los conejos , y volvía casi a diario al cuarto de bombas con alguno  colgado de las orejas del manillar de una bici. Con su pieles había tapizado los manguitos y  el sillón.  Eso ,y unas  cuantas habas en los bolsillos era suficiente  para mantener  cuerpo y  mente de casimoto perfectamente nutrido . Casimoto veía igual que siempre  ese pueblo que tanto quería y le quería, aunque a veces le olvidara un poco. La pequeña radio que tenía, donde de vez en cuando escuchaba las noticias. Afirmaban que a la salida de la gente del confinamiento, serían mejores personas. Habría más conciencia medio ambiental y un cambio en la economía para que fuera más sostenible y justa. Sin embargo casimoto, ni  de profecías ni política entendía. Veía en  su primer día de salida de la madriguera, lo que había visto toda su vida.  hormigoneras dando vueltas. Junto la hormigonera un tipo con una pala cargando grava sin parar durante horas, y tirando sacos de cemento , y otro con la carretilla llevándola a donde le silbaban como si fuera un perro para que la llevara. Trabajaba ese  peón como todo los peones que había visto durante sus treinta años de vida. En los cuales todavía no había tenido oportunidad de conseguir  un empleo. El peón como siempre, caminaba fatigado, sin ganas pero sin parar, con miedo a que le gritaran o le despidieran. .Los camiones entraban y salían con cargas de arena.. De vez en cuando alguien le paraba. Y le decía, casimoto, 20 euros por pintar el salón de mi casa. Y casimoto lo hacía por 15, porque al final le decían que había dejado tal esquina mal, o gastado mucha pintura . Casi toda la gente que conocía era pobre, mala, y abusadora contra el que menos tiene.  Siempre era igual, había miles de personas en paro en Vall d´ Uixó  con pandemia o sin pandemia, pero las calles siempre cortadas por obra, y algún tipo de alguna empresa pasando cables, unas veces de teléfonos, otras de fibra, otras de no se sabe que. Junto la burguer king, notó casimoto que habían levantado un mercadona, enfrente de un super wam, junto cash domestic, detrás había un eroski. Volvió su vista al burguer king. Sus ojos como platos se entretenía curiosos observando como   dos operarios desde el suelo ayudaban al maquinista a guiar aquel enorme cartel en forma de hamburguesa gigante.

Los consideraba unos tipos afortunados por tener un empleo. Ellos lo miraron con indiferencia. Veían a un chaval  ya crecido aún en su bici. Le giraron la cara y se centraron en guiar al gruista. Se podía ver el cartel tamaño lunar  desde varios kilómetros de distancia.  Las chimeneas industriales de lo que fue la colosal  fábrica , que llegó a tener más de 5.000 trabajadores, quedaban de fondo. Amenazadas por la apertura del próximo casino de juego. El aterrizaje invasor de este nuevo burguer,  que acaba de meterse en el tejido económico  de una ruina de pueblo  llamado Vall d´Uixó.  La grúa avanzaba sobre naves vacías cuyos restos de muros estaban desmoronados por el suelo, siendo barridos por bulldoser que los cargaban en camiones centauros.. En ocasiones , aquellos muros  a Casimoto , le   habían servido para pasar alguna noche entre aquellas fantasmagóricas  naves llenas de cristales rotos, ratas, malas hierbas que iban creciendo entre las grietas. El pueblo, cuyo esplendor económico lo consiguió  encapsulado en un tiempo de caciquismo, corrupción e injusticia extrema.   se aferraba a su patrimonio   a través de documentales del nodo. Colgados de Internet en todas las páginas oficiales de turismo para elogiar su pasado industrial. En ellos  se hacia un recorrido por sus calles casi desiertas , con algún vecino con boina y traje de pana saludando a la cámara con un pañuelo blanco y diciendo:

Bienvenido mister marsall burguer king.

Cobraba de nuevo vida en blanco y negro , el caudillo y el  amo Segarra, felicitándose ambos de las inversiones norteamericanas,  y el auge del turismo . El régimen se abría al mundo gracias a la llegada a la casa blanca de un presidente ultra católico que iba a hacer una cruzada contra el socialismo y las políticas sociales y medio  ambientales. Turismo  burguer king, super wang, mac donals, carefull, ikea, parques temáticos  para tortugas en las última playas vírgenes de Castellón situadas en el paraje de la renega Oropesa,  servirían para la reconstrucción nacional después de haberse supuestamente arruinado  el país en una cuarentena.

conforme salía la gente de sus casas después del confinamiento, veían todo igual. Los peores temores que dió la derecha de una dictadura comunista eran irrales. Coca colas en las terrazs, mac donal, burguer king , nuevos mercadonas, , servicios sociales colapsados por  gente necesitados de alimentos que llegaban llorando.  Lo de siempre. Es como si el amo Segarra o el Caudillo  no estuviera ingresado en una ICI con coronavirus.

Aros de cebolla, kepsu  y una doble wipi king para parar la hemorragia del paro.

empleados con acne, sueldo mínimo, contrato temporal de 15 horas semanales y sin derecho a la sindicación ,echando carne a la parrilla sin cesar.

 EL equipo de gobierno  se han dado cita en burguer king para dar ejemplo de que consumen en el pueblo y ayudan a la economía local.  Sentados en sillas infantiles, y paredes de colores chirriantes almuerzan dando la bienvenida a Burguer king.. kepsu estalla entre los dientes del concejal de empleo que pone perdida su camisa. La mahonesa se le cae al concejal de cultura y estalla en el suelo. La alcaldesa sopla por la pajita de su vaso coca cola, pero no le sube  produciendo  un ruidillo de esos que pueden confundirse con otra cosa . Hasta que se da  cuenta de que no sube porque  no le queda . Y llama para que le sirvan otra. Sus compañeros mastican hamburguesas dando chasquidos con los dientes. EL concejal de seguridad  se atraganta con un trozo de hamburguesa duro y correoso que lanza de su garganta de un escupitajo dando a un niño pijo que pasa.

EN la mesa están todos de acuerdo, acaban de inventar  esta hornada nueva de políticos un nuevo tipo de economía más estable, no tiene críticas sindicales ni sociales, y es aceptado por la sociedad en su conjunto.

 Turismo, construcción,  consumo, fondos europeos, son los pilares  del bienestar español.

EL espectro de Segarra está en la mesa asesorando.

Firmar.

Turismo, consumo, construcción, fondo europeos-

La gente sale de sus casas tranquilas, el sistema esta salvado, lo dicen en la radio, los políticos se han puesto las pilas.

Turismo, consumo, construcción, fondos europeos-

La hormigonera gira, los pajaritos cantan, las nubes se levantan, los plásticos vuelan.

Desde una terraza con un huerto urbano donde unos amigos le han pedido que les ayude a subir unas macetas, casimoto aprende a plantar con un tutorial de agricultura zen con ellos.

Un maestro tibetano filosofa con las semillas.

Hoy para comel algo natural necesital tiempo.

Estal alejado de los melcados-

Abril el día a la indifelencia.

De todo lo que nos lodea.

Paseal entre nuestras propias hojas que cultivamos

Como si el mundo estuviela en otlo lugar del cosmos.

Aunque el mundo asoma en los alimentos de los supelmelcado

Tiene sabor de humano y no natural.

Debemos amal nuestras plantas que nos dan de comel.

Esto es sabidulia zen.

Al terminar de ayudar a sus amigos, casimoto vuelve  a su cuarto de bombas  con una alternativa de futuro junto la renta básica  al burguer king, y a todos  los Segarra del mundo

Angelillo uixo.

 

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