El nostre blog vol denunciar la destrucció que està sofrint el nostre patrimoni material. Manifestem la desídia i l´abandonament de les restes arqueològiques i materials amb valor històric per part de les administracions públiques.
Volem ser una finestra oberta a l´anàlisi històric i a noves propostes en defensa del patrimoni.
mediante la gran babilonia del trabajo
y la ciencia
uniendo el cielo y el infierno
en la tierra hermanos.
!Que Dios nos alabe por desalojar de
su casa a Cristo y al diablo!
Una nube de azufre sale de la central
térmica.
Hilos de azafrán que se clavan sobre
la vida como espadas
Iluminando con su mortal brillo
el amanecer dorado de Castellón -.
engendrando rayos de progreso emanados
de la nube.
La propaganda de los apóstoles
municipales,
ha barrido el azufre del infierno
de los cielos
con su pinceladas de mentiras hermanos.
Al final queda solo claro niños y
niñas,
hermanas embarazadas y ancianos
enfermos
que respiráis bienestar y prosperidad
en un firmamento maquillado.
Lo transcendental del fenómeno
condicionado estadísticamente:
Es que lo que nos dan las nubes de
gas
es porcentualmente siempre mejor que
lo malo:
Bienestar en cada hogar.
Las enfermedades y la muerte,
Fantasmas que deben retroceder por
bien común.
Para forjar un alma próspera de santo
capaz de voluntad para cambiar
de enanos a gigantes económicos,
sin distinguir ni bien ni mal,
ni paraíso ni infierno.
Ved a los hombres con los que me cruzo
a diario.
Héroes de la miseria tirados en
mantas junto los cajeros
derribados por el hacha del dinero
que ecocidia el paraíso.
Han bajado al ultimo valle del infierno
de nuestro mundo,
a buscar como Diogenes entre nosotros
alguien bueno.
Estos hombres se multiplican con las
crisis hermanos,
como los peces y los panes de Cristo.
Avanzan sobre el mundo como los
desiertos
cubiertos no bajo el cielo hecho techo
sino sepultados por la mirada de
indiferencia y de desprecio de sus semejantes
Meros avatares humanos cargados de
energía neutral,
con un temor programado de terminar
desangrados por las monedas afiladas
que ponen fin a la partida de la vida
humana.
Que desgastada mira hacia las nubes
mientras va hacia la nada.
La eternidad es algo,
comparado con la nada humana que
existe con nosotros hermanos.
Ángel Blasco.
El siguiente poema está basado en tres
imágenes que he visto en esta semana, y se han ido acercando a
mí, uniéndose a mis temores que son compartidos colectivamente.
La visión de un hombre tirado en la
calle junto un cajero de la caja rural de san Isidro de Vall d´Uixó
ante la indiferencia de la gente. Ese hombre caído en desgracia se
ha unido al temor con el que vivimos la mayoría de perder
nuestros empleos, sobre todo los trabajamos en empleos temporales y
no cualificados donde solo es necesario que el encargado ese día
se levante de mal humor y el trabajador acabe en la calle sin saber
el porqué. La visión de la espantosa contaminación de Castellón
al ver una nube de azufre saliendo de la central térmica de
Castellón a las 6 de la mañana, y al llegar al trabajo la muerte
de ardillas en la calle de un parque con pinadas. ¿ donde encontrar
refugio a este nuevo apacalipsis medio ambiental, laboral,
financiero, social?
fue entregado por el capitán de la
vida a los gusanos
Vinieron de todas partes hombres
caminando
para hundirse en estos nidos
carnívoros
diciéndole a la muerte
voy a darte lo mejor de mí hoy
Toma mi mano,
toma mi pie,
toma mi cabeza.
¿ qué pregunta debo hacerme en estos
campos de batalla?
Dime, oh capitán de la vida
¿ qué debo hacer para resistir ésta
situación?
¿ Sentir admiración por los que ganan
las batallas?
Sé que las guerras se hacen con buenas
intenciones.
Que se llega un punto que la paz es
insoportable.
Y que los que mueren cumplen un deber
sagrado
¿ en una guerra que misión tendría
yo?
!Oh capitán de la vida!
¿ qué haría en una guerra yo, sino
perder?
Ángel Blasco. Este poema está
dedicado a la memoria de Herminio, vecino de Teresa, al que conocí cuando lo entrevistamos para recoger su testimonio de sus vivencias de la
guerra civil. Fue un hombre que le tocó ser soldado. Luchó , le
pegaron un balazo en la batalla de Extramadura, tras la guerra como
todos los perdedores sufrió el "castigo". Siguió luchando en la adversidad hasta el fin de su larga vida . Fue feliz y querido
por quienes le conocieron. Hoy he sabido la noticia de su muerte de forma casual en una excursión por los fortificaciones de Almenara de la XYZ.
Descansa en paz, formarás siempre parte de la memoria y el recuerdo de quienes te conocimos.
"Herminio tiene 99 años, es del pueblo de Teresa y he admirado en él una vida de esfuerzo, convicción política en el progreso y optimismo. Nos queda mucho por aprender de valencianos como él, de nuestra gente mayor. Un honor tenerlo en el Palau".
Son las palabras del presidente de la Generalidad Valenciana, Ximo Puig, después de recibir en el palacio de la Generalitat Valenciana a un histórico del socialismo en la comarca del Palancia: Herminio Martínez Victoriano.
En su historia más reciente está su iniciativa para crear el PSOE en la localidad de Teresa, su presencia como teniente de alcalde en uno de los primeros ayuntamientos de la democracia o en la presidencia de la Asociación de Jubilados…
Pero en su memoria sigue estando como en otros muchos, en aquello que supuso un auténtico impacto en su vida: la Guerra Civil. Sus avatares por el frente de Teruel, cruzando las líneas para trabajar hasta que posteriormente fue llamado a filas como componente de la llamada "quinta del biberón" aparecen reflejados en una precisa memoria de la que ha dejado testimonio escrito. Como anécdota Herminio cita que en la retirada republicana pasó por San Agustín, Montán, Viver, Teresa y Segorbe y dice que "en Altura cayó un avión y le dieron la ametralladora que portaba".
Tan sólo es un apunte de guerra y posguerra que Martínez pasó entre campos de concentración y en el ejército como represaliado
Herminio, nació en Utrillas (Teruel) aunque ha vivido en Teresa alrededor de 70 años. Era tratante, como así nos lo comentaba su nieta Rosana, que como otros componentes de la familia acompañó al abuelo a la recepción de Ximo Puig. Pero además de ganadero se dedicó a otras muchas actividades, agricultor, panadero, bracero… Tan variadas como las etapas que tuvo que vivir, desde la Dictadura de Primo de Rivera hasta la actual Democracia.
Cuando voy al campo incluso viajando en
moto me gusta ir despacio y contemplar todo el paisaje. Una pintada
en una vieja tapia abandonada entre naranjos cerca de un pueblo
milenario rodeado de naranjos bajo un cielo azul casi blanco, me hace
detenerme a leerlo con tanto interés como si estuviera el museo
arqueológico del pueblo que visito. Entre Sagunto y Almenara, unas
tierra de gran hermosura y llenas de historias , me alegra ver la
cantidad de pintadas de gente anónima que no buscan el me gusta en
las redes sociales, ni ser famosos, y sin embargo muchas de sus
frases son más ocurrentes, sinceras y potentes que las de gente
famosa o que tristemente pretender serlo. Esas pintadas como las que
contemplaba tienen la fuerza expresiva de estar en el tiempo y en
el espacio unidas al escenario perfecto para la interpretación.
Situadas en el camino, en el sitio exacto los problemas reales, los
problemas del pueblo. Son la voz del agricultor, del trabajador, del
parado. El grito desesperado del oprimido en un rincón en un trozo
de terreno. Es la voz que no tiene importancia para el poderoso, la
de un don nadie hablando de miles como él. Es la misma historia del
mismo hombre nacido y muerto durante miles y miles de años en estas
tierras. Lleva sufriendo desde el principio de la historia humana
la desigualdad, la falta de oportunidades, la impotencia de alcanzar
una vida plena. Aplastado por un ciclo repetido y que no se puede
romperse de invasiones, guerras, conquistas, reconquistas, progresos,
revoluciones y contrarrevoluciones. Pasando con la moto junto al
molino cercano a Cuart de les Valls, he parado a leer una hermosa
pintada. Letras en negro, grandes, llenas de rabia e impotencia que
deja el sabor de la traición política. Estaban sobre un muro hecho a base de esfuerzo de riñones, de curvar
la espalda y la frente bañada en sudor de alguien que ahora es
astillas en el polvo, el mismo polvo del que fue su huerto. El muro
sirve para sujetar tierra que contiene un campo de naranjos entre sus
paredes de piedra de rodeno unido por una capa de hormigón ligero
que salva el desnivel del huerto con el camino. Al parar puedo ver
al oeste creciendo unas montañas calvas donde no crece casi nada, y
hacia es este un azul marino con aire salobre, cañares y barrancos
llenos de zarzales, y muy al fondo si me alzo unos pocos metros, los
suficientes para superar las copas de los naranjos que me tapan el
horizonte veo la franja del mar casi a la misma altura que los
cinco kilómetros que dista sobre un terreno plano lleno de naranjos
y campos perdidos amarillentos y polvorientos.
La pintada nos cuenta:
El camp arruinat
y el botanic on esta?
El campo arruinado
¿y el botánico donde está?
El botánico es el pacto de gobierno
por el que tres partidos se hicieron con el poder en esta región
con eslóganes populistas que emplearon y siguen empleando como:
“
recuperaremos el campo, pondremos en el centro de las políticas a
las personas, hemos venido a rescatar a las personas. Somos
ecologistas, progresistas, reformistas y feministas”
¿ dónde está el botánico ? Le
pregunta está pintada sobre la vía Augusta , la que realizaron
esclavos de esta tierra que fueron vencidos por una potencia
superior: Roma.
La respuesta es sencilla:
el botánico está sentado en el
senado en un paisaje de butacas pensando en como arruinar el campo,
como aumentar la desesperación, como conseguir que haya más hambre
y nadie se rebele, es decir , está atando cabos. En el campo se
dedican a hacer rutas turísticas para demostrar que son
ecologistas, dejando en algunos espacios que llaman protegidos como
marjales con unos centros educativos medio ambientales con patos,
ranas. Construyen miradores para aves que pintan de divertidos
colores y contratan animadores medio ambientales, subvencionan a
ecologistas que dan charlas retribuidas en colegios mostrando lo que
está haciendo el botánico . Los espacios protegidos tienen las
dimensiones exactas de una zona comercial, exactamente siempre es la
misma medida de protección, lo que mide una zona comercial y
servicios auxiliares. Una vez se sale de la zona, todo esta arrasado.
Los campesinos abandonan sus tierras arruinadas que son vendidas a contratistas
para hacer pisos o naves industriales , donde al final no va ninguna vivienda o industria y se llenan de ratas, a veces hasta personas a las que
llaman okupas que desalojan como las ratas, con gases y fuegos de la
policía. Los proletarios que se pasan la semana trabajando 12 horas
diarias en una fábrica oscura, cuando salen al campo y ven una
charca llena de cientos de patos , sin comprender que al final van
a parar todos los patos que quedan vivos allí por ser el único
sitio con agua limpia, se maravillan de que hermosa, fecunda, es la
naturaleza y cuanto están haciendo por ella los políticos.-
Ya sabemos donde esta el botánico, la
pregunta la hemos contestado.
El campo arruinado- decía la primera
frase de la pintada.
Para mi la ruina del campo es no poder
vivir del campo, que un hombre se le marchiten sus deseos, sus
ilusiones por la imposibilidad de trabajar, que acabe pobre e idiota,
porque la pobreza engendra idiotismo, y el idiotismo y la pobreza es
lo que quiere el botánico. Gente arruinada y que no se rebele.
No tarde en seguir mi viaje y ver más
pintadas.
El campo valenciano se muere.
A esto solo podemos responder con el
sentimiento.
El campo se muere estático,
nuestro ojos lo ven morir sin poder
ayudarle.
Y quienes lo defienden,
cuando se muere el campo se mueren
ellos.
Los políticos se ríen satisfechos
ante la críticas
porque se muere el campo
y la gente pasa menos hambre.
Pero el campo es tan sufrido que guarda
silencio.
No muere solo, lo hace acompañado de
quien lo quiere y quien lo chafa.
Podéis unir un millón de conciencias
en una sola voz, recoger millón de lágrimas que caigan como un
torrente donde bendecir el alma pura, elevar al parlamento un
millón de firmas para salvar un trozo del planeta donde descansan
entre pinadas y acantilados las últimas costas vírgenes de
Castellón. Las que sirvieron hace cuatro siglos para que
fondearan navíos piratas que navegaban entre Oran y Oropesa del Mar sobre sus todavía hoy cristalinas aguas llenas de estrellas de mar,
corales , caballitos de mar. No dejaréis por ello de formar parte
viviente del mayor desierto del mundo tejido con cada una de
vuestras firmas. Si un solo empresario ha firmado en una servilleta
de papel ante el registrador de la propiedad los dominios del lugar
, vuestras firmas son papel mojado frente el apoyo del estado y la
inversión que recibiera dicha sociedad mercantil para hormigonar
hasta los nidos de las gaviotas.
El antagonismo que vive el capital
en plena crisis sanitaria y medio ambiental donde algunos creen que
se van a hacer reformas para mejorar el medio ambiente y para
erradicar la pobreza de la clase trabajadora, porque medio ambiente
y pobreza van unidos, es una estrategia progresista basada en un
plan de reformismo social , que ellos mismos de la forma más
canalla ya se han encargado de no hacerla creíble más que para
cuatro chiflados funcionarios progresistas, y sindicalistas
mayoritarios que viven de subvenciones. No hay otro plan de reforma
social que adaptar el sistema económico al momento de crisis
pasando por encima de cualquier mejora social, dejando un rastro de
kilómetros y kilómetros de las colas del hambre donde la dignidad
humana es pisoteada. El propio estado español reconoce sin empacho
ni vergüenza alguna los 5 millones de pobres extremos que hay en
España. 5 millones de hombres, mujeres, ancianos, niños, jóvenes
que viven entre 0 y 16 euros al día. Y es solo el principio de lo
que se avecina mientras piensan reanimar la economía con
inversiones talando pinos para hacer nuevos bares, prisiones para
delfines y tortugas en un centro de interpretación marino sobre
costas vírgenes.
Tierra a dentro de este país hay
gente encerrada en prisión , enjuiciada ,o multada por motivos de
defender sus opiniones políticas, artísticas , medio ambientales,
manifestarse en las calles. Presos políticos en compañía de
otros miles de presos comunes que están en prisión, enjuiciados,
o multados por ser analfabetos y pobres, y haber tenido un abogado
mal pagado del turno que no les ha defendido en el juicio, amen de
haber nacido en circunstancia donde desde siempre han sido carne de
cañón. De toda esta legión de mártires políticos y sociales
hay más que gente en los hospitales por la pandemia.
No habéis enseñado que vuestras
reformas son mentira
que vuestra paz nace de la violencia.
Que vuestro milagro económico nos
nos integra, o directamente nos aniquila.
Que nuestras firmas y nuestras palabras
pacificas son inútiles;
Pero que con la firma de vuestros
jueces y policías nos hacéis desaparecer de la vida.
Quiero
escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.
Quiero
minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y
desamordazarte y regresarte.
Volverás
a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de las
flores pajareará tu alma colmenera
Miguel
Hernández víctima del fascismo.
El Ayuntamiento de Madrid borra los
versos de Miguel Hernández del cementerio de la Almudena.
Llenemos las redes sociales con sus
versos.
Partía de mi casa al paraje de Garrut
, uno de los símbolos del paisaje verde natural de Vall d´Uixó ,
no muy lejano a mi casa. El lugar desde hace tiempo con el boom del
senderismo era frecuentando a diario por docenas de paseantes,
tropezando estos con cazadores que se resistían a irse de allí.
De vez en cuando se creaban conflictos entre ambos grupos, hasta
ahora siempre resueltos favorablemente por la autoridades a los
cazadores. El día de esta excursión, el día anterior a escribir
estas páginas, lo hice con dos amigos nacidos en este pueblo
pertenecientes a dos generaciones de distancia en la edad.
Formábamos los tres un grupo de diversas edades marcadas por la
pobreza, el desempleo, la falta de oportunidades , el caciquismo
endémico, y una sociedad civil atrofiada eternamente que no permite
la iniciativa personal cuando no coincide con la dirección de las
líneas marcadas por las autoridades cacicales. Hablamos sin
lamentarnos de nuestra situación, tanto los que empezaban su vida
profesional después de terminar la carrera y no encontraban trabajo
, los que nos habíamos quedado a mitad de carrera , con vida
laboral suspendida, y no había forma de seguir adelante, y a los
que les quedaban un último esfuerzo de poco más de una década
para jubilarse , y llegarían a la jubilación con una paga de
miseria por estar desde hacía una década en paro. Cada uno tenía
interiorizado y asumido su funesto porvenir, porque generaciones y
generaciones de vidas en este pueblo sus existencias no habían sido
más que una rueda similar de las que explican los hinduistas: donde
la miseria, pobreza, enfermedades, guerras, y muerte, formaban una
rueda de la que volvían a surgir nuevas generaciones renovando la
vida, y empezando un nuevo ciclo que la razón humana seguía sin
querer romper.
Nuestros pies se hundían en el rojo
rodeno entre colinas pobres donde crecían varios tipos de plantas
labiadas como las jaras, los tomillos, los romeros, el espliego...
arremolinados entre matorrales degradados y rastreros como
algarrobos bordes, lentiscos, coscojas. Los bancales ofrecían un
aspecto de ruina. De las grietas de los muros de piedra ennegrecida
se escapaba la tierra fértil abonada y cuidada durante siglos.
Algunos bancales estaban tan debilitados por la falta de reparación
que caían al suelo arrastrando parte de la ladera que se quedaba
erosionada. Los que aguantaban eran semejantes a las ruinas de un
castillo. Llevaban décadas y décadas sin conocer el arado estando
sembrados de esqueletos de arboles que un día dieron fortuna a sus
esforzados trabajadores. Estaban poblados de algarrobos muertos,
otros muchos heridos de muerte llenos de huecos donde se iban
pudriendo al sol sus marchitas existencias . Sus grandes ramas
mayores que el cuerpo de un hombre fornido se partían con cada
temporal y caían junto sus socas parte de sus cuerpos mutilados y
gangrenados. Los almendros en flor en febrero lo hacían entre
compañeros muertos que se habían vuelto completamente negros, y al
tocarlos saltaba un polvo lleno de esporas. Los olivos con ramas por
todas partes, elevados hasta el infinito por la falta de podas que
cuando daban olivas lo hacían enanas. Los barrancos donde pacían
los ganados de Garrut hacía más de un siglo, estaban cubiertos de
aliagas, zarza moras, captus, madre selvas. En ellos era imposible
que alguna de las cientos de ratas que había pudiera cruzar de parte
a parte un barranco tocando el suelo.
Todo el paseo estaba lleno de una
miseria agrícola y decadencia que hubiera asombrado a nuestros
ancestros. Sin embargo los cientos de paseantes, y miles que iban a
este paraje a lo largo del año lo veían como algo hermoso y que se
estaba recuperando de la huella del hombre, cuando lo que se había
formado era un sotobosque degradado .Nunca sería un bosque
mediterráneo como el que encontrarían los musulmanes cuando
empezaron a transformarlo dándole una forma, una belleza, y una
utilidad social y económica que llegaría idéntica a nosotros
durante más de mil años, hasta hace prácticamente unos 70 años,.
Tanto por el abandono ganadero y agrícola, como por el cambio
climático hacían imposible que estas laderas, de las cuales el
nuevo propietario era símbolos de los tiempos. No eran de un
hidalgo decadente olvidadizo de sus tierras que vive en su viejo
palacio en ruinas con su fiel lacayo, sino que era una empresa que
cotiza en el IBEX, Ferrovial . Esta pensó hacer una incineradora
junto al vertedero descontrolado de Garrut que contaminó por los
siglos de los siglos los acuifieros, y por los que pedían 8 años de
prisión al señor Aparici. Este fue absuelto de estos delitos en los
juzgados de Castellón cuando era el responsable siendo el concejal
de medio ambiente, porque su defensa demostró al juez que lo creyó
de buena fe que firmaba sin saber lo que firmaba, siendo la
principal víctima el señor Aparici de los que tiraban incluso
vacas locas, o desperdicios hospitalarios al vertedero..., entre
otras finuras. Finalmente Ferrovial no hizo la incineradora junto al
pueblo de vall d´uixó, cosa que hubiera matado más gente que la
que murió en los años 70 cuando mezclaron las aguas fecales y las
aguas potables del pueblo. Primero hubo unos brotes de meningitis, y
luego hepatitis. Murieron sobre todo niños de los colegios que
debieron agua de los servicios y las fuentes. Los colegios cerraron
una temporada cuando finalmente las autoridades que al principio no
hicieron caso de los brotes de meningitis, se tomaron en serio las
muertes y empezaron a tomar medidas.
A día de hoy el pueblo de Vall d´Uixó
bebe agua embotellada y se recomienda no beber del grifo.
Poco a poco nos íbamos acercando a la
fuente y a los corrales caminando sobre un basurero y el abandono
agrícola.
Mi amigo, S, me comentaba tras su poco
prometedora carrera como filólogo, no por él, sino por cualquiera
que tenga esa licenciatura, o la de filosofía, humanidades... Ya que
hoy tener una carrera de cultura ni se valora ni se paga .
Difícilmente podría cumplir su sueño de tener un terreno y
poder ser un agricultor que susurraría en diversos idiomas con los
más grandes poemas escritos por la humanidad a las tomateras, cosa
que seguro que estas hortalizas agradecerían más que cualquier
político que calificarían a Homero de incitar al odio, o a Diógenes
a la pereza.
Pero más difícil era según le
expliqué como en mi caso ser un agricultor profesional, habiendo
tocado el sector más de 10 años y no habiendo conocido más que
miseria, y a políticos y funcionarios de cámaras agrarias que no
son otra cosa que la replica del señor feudal, del típico conde
que malogra las tierras, las hunde por incompetente como el señor
feudal tras generaciones y generaciones de ineptos de cuna. Los
políticos y funcionarios agrícolas no necesitan muchas generaciones
para hacer desaparecer la hacienda, en una les basta para hacer de
la propiedad una ruina como el país.
De repente , tras una bajada por una
pobre colina donde apenas crecía nada asomaba Garrut. Allí el
triste reguero de agua de la fuente bajaba por una acequia de unos 50
metros de largo y caía a una balsa rota repleta de juncos donde el
agua se perdía. Los chopos alineados con la acequia de la que bebían
estaban cubiertos por enredaderas se iban asfixiando lentamente y
formaban una cortina verde y carcomida que ocultaban como un muro
viviente unas eras de antaño perdidas.
Veis esas cuevas: les dije señalando
unos miseros agujeros excavados en la pared de tierra de la montaña
de poco más de dos metros de hondo. ¿ sabéis lo que son?
Me contestaron que no.
Son refugios anti aéreos de la guerra
civil y sirvieron de casa. Yo he grabado a Ernesto, un hombre mayor
que creo que aun vive, porque le vi no hace mucho. Aquí estuvo con
sus hermanas cuando tenía seis años, en 1938, cuando bombardearon
el pueblo los fascistas. Un vecino mío, Vicente, nació aquí, en
una de estas cuevas. Mujeres y hombre de este pueblo que aún están
con nosotros y pueden contarnos esta historia volvieron con el
fascismo a vivir como en el neolítico. Hicieron agujeros como las
bestias en las cuevas para enterrarse vivos y sobrevivir. Las mujeres
parieron como los animales. Ya sé, somos animales, pero parir en una
cueva cuando están bombardeando tu casa no lo llamaría parto
natural. Estos hombre y mujeres sobrevivieron en las cuevas. Salieron
de la cuevas con sus hijos y encontraron sus casas derruidas y con
maridos, padres, amigos muertos.
Y siguieron viviendo. Y esos hijos
volvieron a reproducirse y tuvieron a nuestros padres y luego a
nosotros, y aquí estamos mirando este lugar y preguntándonos tantas
cosas.
